SI AMAS UNA FLOR, DÉJALA ...

Si amas la flor no la recojas? puta madre que mierda de mundo, si amas la flor, fúmatela, orinate en ella, no ves a tu alrededor que estamos asolados por la decepción, por las caras de mierda que tratan de parecer felices en su inmundo mundito de mierda que tiene unas cuantas variables para más, hastalpincho. Nosotros proliferamos el odio y la decadencia en todas partes, inclusive en este hediondo medio a donde caemos de vez en cuando con el único propósito de disparar palabras contra el resto, o inclusive contra el uno que habitamos, el desgarbado cuerpo de este jovenzuelo que dándose para atrás y adelante ha dado vuelta al mundo, ha retorcido su rostro y perdido su humanidad tratando de hacerla mejor que la del resto o equiparable a la jebús o luciferto, etc. No y no, pura mierda en este cuerpo que no se satisface con nada, a punto de decir: Y si me equivoqué, si toda mi verdad, mi camino no fue más que un error que ahora pago en creces con la parálisis existencial, orgánica, etc? Entonces tú Carlos Trujillo Bosta serías el escritor que dices ser, y no la mierda purulenta, mojón ensamblado caótico y de manera que pareces un monigote mongoloide y baboso que solo dice: yo leo, escribo, soy solo, eunuco y onanista, gracias no te puedo ver a los ojos, pero si quieres te doy mis cuentos o mis diez novelas sobre mis reflexiones agusanadas en torno a mi ridícula vida monomaniáca, pero eso sí, los lees ahora mismo, qué dices, toma, lee.....No jodas mierda, ni tú ni los polícias hijos de puta, ni las mujeres tratando de equilibrarlo todo, mujeres estúpidas que no conciben, no aprenden, no dicen ni hacen sino cojudheces como reproducirse, amar, odiar, cerrar el culo, como si puta madre a nuestros falos les importara en algo sus sentimentalismos, follar nenas, y fumar, y beber y joder, bajarte las lunas de los carros a ladrillazos y salir corriendo por puro deporte, incendiar los postes y los avisos luminosos, escuchar Eskorbuto y detestar su música pero oyéndola complacido en los dedos brutales que extrañan digitar una guitarra y sacar temas de Vio-lence o de Possessed y no estar escribiendo huevadas como esta sin ningún propósito, sin nada de nada, para que ustedes hijos de puta, robacerebros de Facebook se caguen, se pregunten qué le pasa a este tipo, lo eliminamos, le borramos la cuenta, lo ignoramos, lo asesinamos socialmente? Yo ya estoy muerto, sépanlo, yo soy un espectro que no dejará a este mundo mientras no haga realidad su verdadera realidad que añoró más allá de la muerte, esta donde escribo sin tiempo ni espacio a todo el mundo y a nadie al mismo tiempo, yo estoy MUERTO.