MIRA:

De manera que ocultándote haces justicia a tu capricho. Solo me senté sin molestar a aprovechar de algún modo el tiempo que no aprovecho (aprovechamos) en producir algo, por muy nimio que te resulte o parezca o como sea. Yo deseé hablar en cierto momento, y luego sonreí (enhorabuena) y seguí mis designios. Alguien que no está a nudillos impetuosos, casi desesperados, en un momento crucial, indispensable como aquél, qué puede decir sobre yuxtaposición firme y convicta en torno a un eje menos banal y por eso necesario y justo. Nada ¿no es cierto? Entonces no jodas y déjame en paz con mis amanecidas testarudas y escritos sin futuro; y sal de tu escondite para prepararme el café y hacerme los masajes ¡Sal de una vez!

FULERO CONVICTO

Siempre me queda la duda insípida de no saber qué hacer para reinventar el modo de educarnos y a la postre traducir el resultado de ello a la sociedad en beneficio mutuo y justo para ambos; es decir, la persona y su medio social, relacionados socioeconómicamente, mediante el esfuerzo y dedicación grato y honesto en lo que respecta a su vida laboral. 

Pero después lanzo un batecito y se disipan tales inquietudes. Y es que a veces, sobre todo cuando pelo una naranja y veo tras su piel, en el blanco del caroteno, la ausencia del reflejo de mi intención y hasta de mi mirada, pienso con más calma mi supuesta consigna para con el mundo; y aun apelando a mis diminutas posibilidades, me río de mí mismo; pues qué más da, total, soy fulero y me llega al pincho. Vuelo con mi mototaxi a través del montón de arena del cerro, la miseria, la ignorancia y sobretodo la desesperanza; cantando como loco mi rica chicha en mi barrio, por mi puta vida. 

Entonces observo, un lánguido individuo extendiendo la mano. A Maracaná, a computar, dice el sujeto, vamos, le contesto. Empieza la noche, y me aburre trabajar como el resto. Felizmente además yo robo, asalto y amenazo, no soy como el resto de sanazos aburridos. Después fumo clavos hasta la madrugada con el botín. Me jode pero ya no tanto como antes, he superado mi mariconería. Así es como vivo, así es como soy. Punto.

DESDE Y PARA SIEMPRE

No puedes dejar de estar a la expectativa; pierdes terreno. qué hay. Vas a reponerte y de pie, decir algunas frases alusivas o las que quieras. Y ver cuándo es que se inició y detuvo to este desaforo; una vez más y para matar el rato solamente. 

Y como ya es sabida la respuesta, decides no oírla más, y te tapas las orejas con migas de pan y enciendes la música a todo volúmen. Exhorder el Get Rude; y aún así sigue sonando:

DESDE SIEMPRE DESDE SIEMPRE PARA SIEMPRE PARA SIEMPRE...

QUÉ ESCRIBIR

Vaya, me ha tomado más de lo esperado llegar a este momento; pensó Carlos Peste, disponiéndose a escribir sin dejar la cama. Había leído recientemente a Kureishi y a Ciro Alegría; todavía recordaba cosas como "Me iré por la mañana, sin ninguna nota ni nada, solo me iré."; o "Detúvose para pensar en lo que haría. ¿Volver? Si era de nuevo libre y de todos los espacios abiertos le estaba gritando el destino. Entonces siguió camino adelante a trote largo." Por un instante y a partir de estos recuerdos el hombre trató graciosamente de encontrar caminos interconectados entre ambas evocaciones; pero considerado desde el inicio haber esperado demasiado tiempo como para darle vueltas como siempre al asunto de la conexión metafísica o surreal entre recuerdos, percepciones o contactos y empeños creativos, sin ningún resultado suficiente para la construcción de algo mucho mayor; desistió , y relajando un poco ese empeño propio de quien habiendo hecho algo alguna vez, de modo que la satisfacción instantánea producida a causa de ello, optó por verse a sí mismo como un simple mortal sin fantasías en torno a su camino o papel en esta vida que llevaba.

Se le ocurrió también que de ser así de contundente tal visión de sí mismo, la veracidad sería nimia respecto a la convicción rediseñada sin marcha atrás; y entonces no quedaría lo que siempre los poetas o escritores de ficción anhelaban o gustaban tratar o tan solo decir por decir: nada. 

Enseguida es jueves, y las horas vuelven a contar, aunque los gallos no canten más desde no sabe dónde o cuándo. La tentación de una enfermedad arrastrada o ceñida o adherida naturalmente, ya no como excusa, sino como reto a sí mismo y su condición terrenal, lógica y racional, era gratificante en demasía. Como la de besar un par de labios de hembra, henchidos de pasión y sumergidos en la baba del deseo. El tiempo entonces se estrechaba tras el sonido brutal de los ronquidos de la simbología de cordura y mesura, respeto y moral; llámese mejor, compañera de especie e ilusión. Y la distancia aunque acrecentada podía por una simple idea de urgencia, deshacerse en pequeños movimientos que pronto harían rodar el cuerpo del individuo entregado a su enfermedad con más fervor que pesar, hacia su propia satisfacción, quiero decir, aniquilación.

Y el día sucedáneo a esta madrugada oscura, sería de pronto, un pedazo de papel, de cheque o receta, donde habría de inscribir mediante acto tras acto, el zumo sintomático de todo el cuadro patológico; pero eso no tenía menos que nada de urgencia. Lo otro sí.

De ahí, y espera que esta vez sí de ahí, en adelante notar cambios profundos, de índole mutacional, como verlo todo rojo y oírlo negro; escribirlo largo y sentido hacia vericuetos de caminos casi no recorridos o nunca hechos. Y si ni así, ni desde ahí ni desde nunca, entonces ya no sabría qué. Y mejor envejecer relajadas las tensiones de la cabeza y luego los músculos de la mano, temblorosas y medrosas por no saber, o saber por fin, qué escribir.

RIGE LA IMPACIENCIA

Lo cierto del juego vicioso constó entonces que se cambiaba venganza por decadencia autodegenerativa. Y justo o no, llevándose a cabo se equiparaba la ansiedad y rabia de ambos. No habría entonces motivo alguno para reclamo de ninguna índole. Pero el silencio acaparaba todo, insoportable más allá de la imaginación inmediata. Por eso preguntarían, cualquiera de los dos, no interesa el orden; y enseguida la guerra de increpaciones, y con ellas la furia y rabia nuevas, hasta el fondo donde la duda era todo, y si es que hubiera una que otra verdad firme desde su afirmación, no importaría, pues ya estarían echadas las cartas, a la fecha, dos años después y quinientas situaciones como ésta. 

Sin embargo, faltaba para todo eso, más de doce horas que pudieran ser ninguna, en el caso extremo de ya saben, un automóvil o bala perdida; pero el punto no es ése, sino que suponiendo que la distancia entre el evento mencionado al inicio y ahora, la espera sería sumamente tortuosa; más incluso que la misma agonía en conjunto; desde la venganza hasta la abulia de los dos. 

Es cuando la propuesta creativa se torna peligrosa y en simultáneo, insignificante; ya que todo giraría en torno a imaginar y tratar de sublimar todo eso mediante la escritura. Las posibilidades de acción solventadas con un casi inaudible Confía en mí, eran varias, y aún registrándolas a todas, no alcanzaría la paciencia para redundar imperecedero, necio y torpe. 

Por eso mejor considerará no esperar resignado, sino totalmente alerta y presto a darle el encuentro. Y si con todo esto no hacía otra cosa que de todos modos esperar hasta lo predicho durante la hostilidad de palabras; entonces sí tendría una gran excusa y motivo, para finiquitar, o como decía el buen Dante, marido de La Deddy, muy estimada tía del que transcribirá esta charla al papel, darle CACUTI al asunto.

Sudamérica desunida siempre vencida.

Joda a brasileño con asociación de su imagen con la de un macaco

JHEDAR

Hace 5 horas (editado)

MAS QUE RACISMO LO QUE HIZO ESTA GENTE ES BURLA Y FALTA DE RESPETO HACIA UN SER HUMANO, LA GENTE DE HUANCAYO SE EQUIVOCO PUES ELLOS MISMOS SON DE ASCENDENCIA INDIGENA.....COMO PERUANO PIDO DISCULPAS A MIS HERMANOS BRASILEÑOS A QUIENES TENGO MUITU CARIÑO...PERDONEN LA IGNORANCIA DE ESTE GRUPO DE PERSONAS.

Kevin Mendoza

Hace 9 minutos

+JHEDAR es el típico peruano traidor, que para quedar bien afuera, se va contra los suyos(ah perdón, va contra los indígenas ignorantes, él de seguro es alienígena verde radioactivo). Y el círculo facho por cualquier huevada vuelve a la tarima. Por qué no vas y les chupas la verga a ver si dejas de ser un pavo para ellos (Perú=pavo en portugués). Tonterías.

Sudamérica unida, dejémonos de estupideces!
 Brazil rules with Korzus. Perú con Mortala! Do caralho!

Roky Erickson - I Think of Demons

Ríos de colas de ratas

-¿El río no te molesta con todo su ruido que no para?

-No, ya no, la verdad me incomodan más la ratas.

-Las ratas claro, ¿y cómo es que el río ya no? porque yo recuerdo a mi tío Rubén hablar sobre el río peor que sobre la mierda misma que es vivir en la superficie

-Ah bueno, es que antes, mucho antes inclusive del nacimiento de tu tío y el tío de él, el río era pura colas de ratas muertas, y basura y heces

-Pero ahora no veo el panorama distinto

-No si ves con ojos superfluos, si te fijas en el agua negra de nuestro río, ya no verás más esas horribles colas largas, infinitas, surcando el lodo y las bolsas de plástico, y la ropa hecha trapos enredándose sin poder hacer que quien esté debajo, se zafe y arañando la tierra ascienda hasta la loma de botellas y latas

-No puedo imaginar un río de colas de rata

-No lo imagines, mejor olvida el asunto, de todos modos ahora el río brinda por lo menos la oportunidad de asomarse cuando aspiras toda la ceniza de tu pipa y tragar un poco de agua o lodo para enjuagarse o inclusive beberla, porque lo otro es morir tosiendo, vomitando las vísceras, y a quién le va gustar eso

-Sigo sin ver cuál entonces el problema actual

-Las ratas como te digo; al caer la noche se asoman como luciérnagas sus ojos, pero rojos y a veces negros pero brillantes, como el fuego fatuo de las pesadillas de invierno. Y luego están por todas partes, a veces saltan a tu cara, y es cuando más las odias pues sus patas y pelos se meten por las narices y orejas y ojos, y no puedes respirar, te asfixias. Haces humo, prendes las botellas que tienes a la mano, azuzas a los intrusos, corren miles chillando, eso piensas, pero en realidad vienen más hacia la luz, son como las polillas, les gusta joder a la luz, aman la oscuridad, parasitan seres que estén iluminados, no en el sentido literario claro está. Porque yo una vez leí, cuando era joven, un libro que encontré en la basura que botan al final de la loza deportiva; un tal Arenas es lo que recuerdo, sobre un tipo encerrado en un cuartucho, encajaulado, rodeado y cubierto de ratas, ratas, ratas, colas, pelos, garras, y de todas ellas una hablando detrás de sus ojos rojos como la brasa del fogón donde rostizo la carne de buitre que como los sábados y lunes...

-Mi tío era un embustero

-Si tú lo dices, lo que es a mí me llegaste al pincho, saca la vuelta reconchetuma...

-Bah, estúpido viejo fulero, qué te traes ahora

-Nada comparito, acá te mueres. Si voy a comer buitres y ratas y leer Arenas de la basura, puedo comer seres humanos, tú serás el primero

-Pero entonces mi tío no te dice nada

-Tú y la noticia de tu tío serán mi cena

-¿Y con machete encima?

-Eso es...

Mi relación con los libros según Juanzzan

"Y es que la relación de Pedro con los objetos que vende es la de un amante de los libros que se ve obligado a dejarlos ir porque ese finalmente es su trabajo."

En cambio la de Juanzzan era por decirlo de algún modo bastante remoto: La de un nigromante alentando alejarse lo más pronto a sus rapaces y mitológicas aves mensajeras; o insoportablemente satisfecho con sostener el par de patas y garras filudas aferradas al brazo, sobre la túnica hecha jirones por el aterrizaje violento de semejantes hipogrifos.

Eran objetos; pensar en ello hasta la locura, desposeerlos de alma y finalmente ignorarlos. Ya está. Un desfile grandioso de contactos breves con el centro líquido y condensado de lo que había tras la figura de objetos, la realidad de papeles y palabras escritas. El resto, el universo infinito, nadando relajado, nada tenso, liberado incluso de tus libros, o estando en ese proceso aunque padeciendo...

1,2,3, va:

1.

No hay problema que contándomelo de nuevo (lo sucedido hasta ahora) experimente por reacción efusiva, otra cosa que risa. Está clara y anclada en hechos favorecidos por mis pupilas dilatadas, la negativa a sostener la palabra de alguien como la última en una discusión; minutos antes, simple conversación liberada de palabras y propósitos comunicativos convencionales; y dada más bien a extenderse y dormir esperando al otro desistir o emparejar los mismos deseos y emociones. No siendo otra cosa que mi modo singular de recomponer mi decisión el factor de riesgo, mi voluntad. Sin consensos porque a mí qué chucha con dormir si se puede hacer algo, por más insignificante que sea...como escribir, o leer. Yo estoy loco entonces, o qué mierda con el ser humano...la noche es para dormir, y yo cago por las orejas cuando oigo pronunciamientos así.

2.

Lo sucedido hasta ahora se compone básicamente de escenas convencionales en las que dos jóvenes se esfuerzan, sumidos en la sublime alucinación de sus deseos y sensaciones, por construir una realidad habitable y común para ambos. Tal propósito, ahora lo corroboran, demanda harto sudor del alma y dilata la mirada paciente de quienes esperan suceda tal milagro así tan fácil como sentarse junto a un semejante, esperando sea éste un amigo, un hermano u amante o asesino. Y exhaustos como están, alguien cederá y no va a ser quien decida no hacerlo indefectiblemente. La gran vida aludida probablemente no sea sino asomarse por la borda y estirar la mano recogiendo todo el agua posible de acariciarla esporádicamente con la otra mano, y nunca subir sino gotas al bote, a uno en el que o lo llenas hasta el borde de gotas empuñadas con gusto y honestidad, o te mueres en el desierto de altamar, comiendo gaviotas vivas y derretido en sol y sal, oliendo, viendo, oh qué tontería de nada más pensarlo. 

3.

Lo que esté por suceder se ciñe tanto como puede a la causalidad ignorada en ambas partes; de modo que un: bueno qué se hace, ya pasó, podría frenar la colisión hostil de perspectivas. Y si dios quiere hasta las horas serán plausibles rumbo a otro día como los últimos, en los que por mucho desvelar sigue amaneciendo igual de rápido y anocheciendo más aún. 

GRAFOMANÍA SURREAL (a propósito de un capítulo perdido ya en la memoria virtual, de Dr. House)

Terminabas de ver en tu serie favorita que los personajes habitaban juntos la realidad onírica, percibiendo como si el mundo estuviera dado al revés. No de cabeza, porque eso sería incurrir en falacias respecto de por ejemplo una biografía sobre un tipo insigne, sabio, notabilísimo, pero olvidado en los arcanos del tiempo; con la única posibilidad de cobrar importancia en base a la conmoción probable venida de más adentro del simple interés o compasión. Por decirlo de algún modo, probablemente el presente caso incide solamente en la arista donde confluyen los antagonismos como desembocando al océano de la incertidumbre, de la confusión; lugar difícil de catalogar, clasificar o medir. Describir por eso se convierte en un recurso insondable; vedado a la simpleza de ver y anotar, oler y escupir asqueado. Volvías sobre tu envoltura; recobrabas compostura desde tu médula a tus poros. Y solo había que remar hacia afuera un poco, dejar de lado la inoperancia de las aletas transversales, principal impedimento de controlar la contracorriente. De modo que dando carácter exclusivo a la música compacta como una burbuja de acero, o de rocka, como mejor suena y es, optas por darte íntegro a la reflexión con ánimos de creación, invención, ficción, o como sea que llamemos a la obstinación devenida desde el más allá de la decisión y el espasmo conductual, para el caso representado particularmente y en el instante que nos compete, en grafomanía surreal.

ME CONVERTÍ EN UNA PIEDRA

Ella abrió sus ojos, no por voluntad, ni por magia, ni porque así yo lo quise, solo por no querer seguir atrapada más tiempo. ¿Pero de quién hablo? Una piedra esferoide y con miles de comisuras en su superficie, de un color extraño, medio plomizo, algo marrón o quizá gris, color piedra de río para ser más preciso. Pues bien, esta pequeña ha despertado, no sabe dónde está, se encuentra confundida, abatida, está desesperada. No traten de imaginar sus ojos, pues no los tiene, pero entonces, ¿cómo es que dije que abrió sus ojos? Entendamos la palabra “ojo” como sinónimo de portal de vida,  y así, estando cerrados “sus ojos”, era una piedra como cualquiera, pero como dije al inicio, ella los abrió y empezó su historia.

No conoce nada, por eso se siente extraña, además de apretujada y compresa. Es una piedra situada en un lugar  muy lejano, tal vez en un inimaginable planeta, no lo sé, ya lo descubriremos. Entonces, al percatarse de que a nadie más, es decir, otras piedras, le sucede lo que a ella,-porque ha echado un vistazo alrededor-, decide abrirsepasoalgo conmocionada por la sorpresa. Es muy difícil, todo está tan compreso, pero no hay nada que con un poco de esfuerzo no se logre, parece saberlo, por lo que prosigue.

Quisiera mediante palabras expresar lo maravilloso de este momento, sin embargo, quizá sea insuficiente. El hecho es que ella dedujo: si había peso, había gravedad, por lo tanto se hallaba en un planeta o algo parecido, pero ¿cuál?, ¿dónde?

Trata de recordar, no lo logra, y es que no podría recordar porque se supone que carece de memoria y de vida anterior a la que ahora se aventura. Se desanima, pero insiste en escabullirse de esa prisión.

Es de gran pesar informar que no puede moverse ni una fracción de milímetro. ¿Pero porqué? O bien ella alucina estar viva o bien es una piedra muy ociosa para moverse.

Pierde el deseo de subir o escabullirse, se cansó de estar despierta, así que cierra sus ojos para aletargarse.

Desde que los abrió hasta este momento difícilmente la edad del universo sería la mitad del tiempo que ha pasado. Pero eso no importa, pues ella retornó de la oscuridad de estar vivo a la oscuridad de ¿estar muerto? No es un ser vivo, es una piedra, así que no puede morir, pero ¿cómo pudo entonces vivir?, tampoco eso es seguro, digamos algo probable, un suceso del cual sólo fueron testigos el resto de piedras que nunca abrieron sus ojos, testigos nulos, imposibles.

Atrapada otra vez en sí, deja de existir, eso cree hasta que se da cuenta de que está dándose cuenta de encontrarse “otra vez atrapada”. ¿Cómo puede ser esto?, evitaré tratar de explicarlo porque incurriría en tediosas explicaciones que sonarían absurdas a la larga, ya que ¿no todo tiene explicación cierto?; aunque podría imaginar que nuestra amiga piedra, no es en sí lo que aparenta, sino algo más, algún ente refugiado en esa extraña coraza pétrea, fugitiva de la luz que invadió todo el universo en cierto momento, y que desde que inicié este relato ha tratado de volver a hacer lo que dejó pendiente, o sea, dejar esa farsa, recobrar su identidad. Asumamos que en efecto así es y que ahora ella ha desperdiciado su oportunidad volviendo a cerrar sus ojos, tal vez la única que la existencia le ofreció.

Ahora es otra vez prisionera. Trata de volver a abrir sus ojos, ya no es posible, de nuevo abatida, de nuevo desesperada, piensa en lo estúpida que fue al salir y volverse a encerrar sin darse cuenta de ello.

Nada sucede y nada sucedería a no ser que se le ocurriera que de pronto se siente jubilosa y triunfante, ¿Pero, basta con que se nos ocurra algo para que suceda?, Al parecer así es, ya que ella descubre que sólo cambió de realidad, de lado, es decir, al de su yo interior, es maravilloso, es consciente de que es ella otra vez, el ente atrapado. Entusiasmada busca a través del paisaje interno -que se compone de un extenso universo oscuro y eterno-, algo para librarse. Sólo ve vacío y nada, como afuera, pero más pequeño. Eso lo supone, porque asume que su interior no es comparable con el exterior. Lamentablemente no hay algo que pueda hacer, esta situación  es incontenible; y se le ocurre morir.

Si se tratara de hacer realidad todo lo que se le ocurre al personaje, esto sería un cuento de hadas, y sería desastroso para ella, la piedra, pues nunca descubriría que es capaz de viajar muy lejos, de liberarse cuando quiera y de poder ser feliz. Por eso aquella ocurrencia desaparece tan pronto como llegó y retoma su búsqueda de fuga.

Para su fortuna, mientras insiste en su búsqueda, ha encontrado algo curioso, un minúsculo  punto blanco que se sitúa frente a ella. Cree que es la salida, habría que cerciorase, pero ¡oh desgracia!, no puede moverse. Desesperada otra vez, se sume en un profundo estado de inmovilidad del pensamiento, parece muerta, parece. Esa luz sigue ahí, pero cómo acercarse, no hay forma ni manera, es imposible, a menos que… Sí, a menos que proyecte el deseo hacia ella, la luz; añorándola con toda su convicción, eso hace y vaya que funciona. Ahora está junto a esa luz; rostro a rostro por así decirlo.

Descubre que aquella luz es nada, un simple haz carente de alma, ya que desapareció ni bien la alcanzó. Sin embargo la técnica funcionaba, eso de proyectar el pensamiento, orientando el deseo con una convicción casi mágica. A partir de entonces todo es felicidad para ella; ha deseado subir a la superficie, se concentró en el deseo, y en el acto está, o bueno, siente que está y que todo es distinto. Unas extrañas cosas alargadas se le acercan, son como tentáculos, terminaciones de un objeto de carne, quizá ve una mano de algún humano, pero no estemos tan seguros. Lo cogen con las puntas y lo arrojan con una fuerza descomunal. Ella siente por primera vez  a la velocidad y al viento erosionar su materia, y es cuando por fin recuerda que alguna vez le sucedió lo mismo, pero que en aquélla huía de esa luz que reducía a polvo estelar todo lo que iba iluminando. Fue cuando se convirtió en una piedra fugitiva de la luz, de la vida, y que fue a formar parte de un gigantesco lecho rocoso, en el cráter más profundo del planeta Nertiul. Los recuerdos se le venían uno a otro, como infinitas sucesiones de estrellas en el universo,  confundiéndola; pues ahora había que recordar por qué huía en aquel tiempo, oh sí, ya lo tiene, porque la luz calcinaba, era la luz de la extinción, pero si realizaba esa acción –la de huir a voluntad- habría que haber sido algo o alguien con esa capacidad. ¿Pero y si no?, y si su supuesta huida fue un circunstancia fortuita como ésta, en la que ha sido arrojada por alguien más, por impulso mecánico, entonces habría que creer que nunca fue nada, sólo una piedra perdida en la inmensidad o desprendida de alguna mayor o arrojada sin un por qué racional. Sin embargo estas teorías tampoco gozaban de total fiabilidad, pues de no haber sido nada entonces, sería nada hoy; en cambio ella se daba cuenta de que volaba, recordaba y hasta era capaz de proyectar sus deseos. Motivo por el cual siente vanidad y orgullo, a pesar  que cabe la posibilidad de que alguien más, -como por ejemplo yo- esté tras de todo, manipulándolo todo a mi antojo.

Volviendo a ella, notamos que el viento, cabalgando en el tiempo, horada a la que alguna vez fue una simple e inerte piedra. Y aunque al final del recorrido, no se da el impacto que se quisiera para verla desintegrada, pues ya que sus poderosos deseos la ataron y desviaron de su curso hacia el vacío, oscuro y solitario, su yo interior, fue un espectáculo muy digno de las monedas del mísero Midas.

Sumida en sí, desea descansar como una simple piedra, cree que es mejor; lo desea a sabiendas de que para tal propósito no era preciso ni siquiera pensarlo. Por consiguiente nada sucede. El cansancio era lo único que sentía. ¿Usar la técnica de otra forma?, pero ¿cómo?, ¿existía acaso algún lugar en especial a dónde ir?

Ser algo tenía desventajas al fin y al cabo, se convence de ello recordando a la espesa bruma que atravesaba momentos antes, mientras recorría a gran velocidad su trayecto en el vacío, y se le ocurre refugiarse allí, en la inmensidad de la nada.

Es penoso imaginarla ahí, en el vacío, suspendida, tratando de descansar. Al fin no soporta  su propio peso y con su deseo mellado se proyecta a su inefable final. Curiosamente, como cuando se agoniza, siente alivio, pues el sosiego en cada partícula pétrea le hace refulgir fantásticamente, como una estrella.

Ahora de nada le sirve desear, proyectar y toda esa maraña técnica. Es libre durante la caída, en el trance entre la vida y la inexistencia, lástima que se trate solo de un instante que se acaba al tocar tierra firme.

Tal vez crean que el destino de nuestra amiga ya está trazado y que todo lo que le va sucediendo va por cuenta de la mano grafómana autora de estas locuras. Pues no. Esta mano, estos dedos, esta mente sólo sigue la estela de eventos que deja tras sí la protagonista y créanlo o no, ella no lo sabe, aunque pensamos que ya sospecha porque hemos visto la mirada inquisidora que nos ha lanzado al arrojarla y destruirla contra el piso. Ya pesar de no haber expresado ningún signo de dolor ni sensación parecida, creemos que la pobre sufre mucho, pues está hecha añicos.

Si fuéramos piedras, sabríamos el tipo de dolor que significa perder la integridad al reducirse a pequeños trozos dispersos,  y hasta nos hierey llega a la mente, la muerte. No obstante ella no comparte esta presunción, ya que luego de estar absorta en sus pensamientos ante el desprendimiento, sonríe, y no solo ella, todas sus partes diseminadas por doquier, en simultáneo, a través de sus millones de grietas.

Cuánto nos alegra haberlo dicho. ¡Sonríe!, ¡Sonríen! Como para coronar su felicidad, pues al parecer considera lo sucedido como algo tan espléndido, digno sólo tal vez de…de…de… no sabe de qué; y bueno, lo importante es que se siente feliz, muy feliz porque ¡se ha dividido en muchos como ella, y en adelante no volvería a estar sola, su familia y ella proyectarían todos juntos sus deseos y lograrían cosas mayores, ¡Que alegría!

La existencia así como acaricia, golpea. No ha sucedido nada de lo que ella pensó, a no ser que es ahora más pequeña. Trata de proyectar sus deseos para regresar el tiempo y evitar esa fatídica caída. Pero al tiempo no se le denomina ni engaña con simples tretas fantásticas.

No hay solución al dilema que circula por su pensamiento: -Si eso me sucedió en el plano del deseo, o sea, el caerme y hacerme pequeños trozos, ¿cómo es que me siento pequeña en el plano de mi yo real? ¡Esto apesta! Debí quedarme como nada, al menos así no degeneraba tan rápido, se dice a sí la desafortunada piedra. De ahora en adelante no volverá a desear algo; teme desaparecer en otra caída y entonces sí, se reduciría a la nada. Sin embargo lo que no sabe o no está dispuesta a aceptar es que desde entonces es otra vez nada, por el temor a ser una mayor nada y para siempre. ¿Complicado verdad?, lo sabemos, mejor  terminamos acá.

Encrucijada de caninos paralelos

De cuando el Chamo saltaba para saludar y desaparecía para desollar

No recuerdo haber salido de alguna casona de adobe en demolición, pero siento correr por mi cuerpo, de arriba abajo, en diagonal, de adentro afuera, tierra pulverizada con vida, o como frenéticos piqueteos de insectos desconocidos e imposibles. Entré y salido del patio de baño cuatro veces, en definitiva no es suciedad, mugre o  asquerosidad; esto es mental.

Al empezar a dibujar estas letras, tenía planeado hablar de un perro, es más, me disponía a hacerlo, hasta me senté frente al monitor y posé mis dedos sobre el teclado con ése propósito, pero entonces sentí otra vez ese horrible malestar por toda la superficie de mi piel y desvié mi atención hablándoles de lo del caserón, el polvo, mi psicosis paranoide; ah perdón, aún no toqué ese tema.

 Ya se me pasará, mejor vuelvo a lo del perro. Lo llamo Chamo, como usualmente denominamos a la cocaína por estos lares; nombre muy peculiar para un pequeño can de sesenta centímetros de altura y aparentemente incapaz de hacer daño a un cachorro pequinés. Tiene el pelo lacio, no muy copioso, pero algo ordenado y atractivo, de color blanco cuando nació y cuando eventualmente lo bañé, de un beige muy extraño por lo general, un color logrado a  base de perseverancia en la suciedad y el hociqueo en la inmundicia, el afán de llevarse al hocico cualquier cosa masticable. Se ve feliz la mayor parte del tiempo, ¿o es lo que quiere que creamos?, en fin. Tiempo atrás desaparecía días enteros y  a nadie le interesaba. Cuando volvía lo hacía con la mayor naturalidad del mundo, como si volviese de irse a la esquina y nada más, pero siempre sospeché que había algo que él trataba de ocultar, bueno también he pensado en que quizá sólo fue mi mente, sin embargo al verlo de frente, movía la cola y me observaba con frialdad, como por cumplir ante su amo, yo. Noté ojos vidriosos e inquietos. Entonces guiado por la curiosidad decidí vigilarlo, seguirlo en sus próximas deserciones de casa.

No sé si un perro considere “ético” o correcto que alguien lo esté vigilando, tampoco estoy seguro de si le importe, aún así lo hice. Era como las cuatro de la tarde de un día que ni recuerdo, no fue fácil seguirlo, se escabullía con la capacidad de un salmón, al fin concluyó su marcha al dar con un mercado, de esos que expenden comida barata en sus afueras.

Fue cuando empezó lo insólito, al menos para mí, pues estoy completamente seguro de haberle visto, y hasta podría decir oído, susurrar algo que nunca descubrí, a otros que como él no tenían la suerte, la bendición del dios de los perros, o sea nosotros, sus amos, de tener siempre a la hora comida exclusiva y nutritiva para ellos, alimento balanceado que él, y a los que susurró, desconocían por completo. Luego de aquello, cogió un hueso roído por un obeso individuo, quien lo arrojó muy lejos para librarse de la molestia que producían esos perros flacos, cochinos y hambrientos, pero estoy seguro que no esperaba, aquel obeso, que el pequeñín de pelo blanco tuviera tan buena reacción, pues cogió el resto óseo en el aire, y sentándose ahí mismo lo carcomió hasta no dejar rastro. Todo esto duró menos de cinco minutos, cuando de pronto, Chamo decidió marcharse, lo hizo calmo, meneando la cola delante del perro al cual susurró. Ambos se perdieron en el mercado, hubo que apresurar el paso para poder hallarlos, los alcancé a ver al final de un pasillo de la sección pescados. Tuve que detenerme pues ellos también lo hicieron, me pegué contra la pared, y fisgoneé, seguían allá, jugueteaban, pero algo me decía que disimulaban, me habrían descubierto de no pegarme más a la pared sumergiendo mis pies en la cuneta que conducía el agua infestada de vísceras, sangre y demás porquerías que del pescado comestible ya no sirve. Hasta dejé de respirar por un instante. ¡Qué rayos!, me ocultaba de un perro, pamplinas, con las zapatillas húmedas y enrojecidas salí y vi que ya no estaban, comencé a correr, no podía perderlos. El siguiente pasillo daba con un almacén al parecer muy olvidado, me detuve y examiné con cuidado, se oía el burbujear del hediondo líquido cayendo al desagüe, y el típico sonido de un mercado popular. No obstante, cuanto más puse atención a descubrirlos, sólo oí fuertemente el sonido del desagüe, más y más fuerte, insoportable. Tuve que arrodillarme y taparme los oídos, y lo peor, gritar por semejante escándalo en mis oídos.

Debí haberme tomado la molestia, me equivoco, la delicadeza de advertirles sobre algo muy peculiar en mí, y es que abuso de ser un feroz impulsivo, aunque siendo sincero, no tanto como quisiera.

Cuando recorro las oscuras callejuelas que me llevan a mi gruta querida, o a veces me sacan de ella; prefiero hablarles de cuando entro, porque cuando salgo me encuentro sumergido en una ciénaga mental, la cual trata de absorberme en  formas de horripilantes torbellinos sin saber porqué, (aunque ya sospecho, lo contaré luego), y pues mi atención no puede alargar su mano hacia otra que no sea seguir el camino hasta la pradera de asfalto. Les decía que cuando entro mi sangre se halla cobijada tras mi delgado cráneo, pero impaciente y nerviosa, esperando que suceda, apretando sus células una con otra, tanto que en un momento estallan  y es cuando por reacción me acerco a esos odiosos perros que siempre son renovados por esa basura de gente que dice llamarse de campo por el simple hecho de vivir ahí cagando entre los arbustos. No puedo concebir la idea de la gente que cree que el campo es un lugar débil y que a él se acude en busca de paz, ¡paz!, si tan sólo vieran lo que éstas dos bolas húmedas incrustadas en mi cara, huirían despavoridos; millares de gente de aspecto tenue y alargado, como llamas mortecinas de velas que emergen del suelo tratando de alinearse, noche tras noche, tratando de comprenderse entre sí, intentando una y otra vez comunicarse para encaminarse hacia el valle, hacia el oasis, hacia su última morada; sin conseguir nada más que caos y confusión, almas desesperadas por un poco de comprensión y entendimiento entre ellas. He hablado con muchas de ellas, y siempre me comunican cuánto odian a toda esa gente frívola que cree estar  a salvo y en compañía de esa maricona palabra, paz.

Los perros desgarran mi piel con sus fauces, ansiosos de evocar y remembrar a sus antiguos padres los lobos; ver mi piel roída no es problema, el dolor es algo que tolero en demasía pero, ver obstaculizado mi recorrido es algo que por más que alguien lo intente nunca logrará, en serio; perros estúpidos, los despedazo a rocones y mordiscones, les arranco sus orejas, introduzco mis dedos es sus hediondos anos y extraigo sus vísceras, bah, no son problema, lo que si llamaría algo muy incómodo es que algún alucinado campestrino me sorprenda y crea que no soy un perro más, sino un loco zoófilo, esto me produce una carcajada, siento no poder transmitirles el sonido, pero me he doblado de la risa

Tener sexo con perros no está en mi lista de actividades, por ahora sólo los evado y qué mejor que eliminándolos, para conseguir llegar a mi gruta. Uno nunca sabe, es mejor limpiar el camino.

Ya llevo mucho tiempo con esto atrapado en el ápice de la lengua, seguir negando el momento inevitable, éste mismo, ya no es algo que pueda realizarse. El momento aquel, escupió a mi rostro con la fuerza y consecuencias de cualquier roca de medio kilo arrojada a 100 km. de por hora desde medio metro de distancia, y digo escupió porque no encuentro mejor manera de expresar el impacto que me produjo semejante sorpresa. Mi Chamo se hallaba muy sumergido en la sombra pero alcancé a reconocerlo de todas maneras, roía algo con las ganas y el afán de un chacal sobre una liebre, no hice nada en esos momentos más que ver qué más sucedía y creo haber hecho que él anticipara mis pensamientos, o tal vez él hizo lo mismo con los míos, no importa, lo que de inmediato vi fue algo sensacional, olviden por un segundo sus conceptos morales, sus prejuicios ,supersticiones, éticas, y  más y más plástico inflamable que sólo hacen que uno se aleje del resto, como si uno tuviera la culpa de que cada día se estén pudriendo, o simplemente sea dueño de esa culpa que tratan de imponerme, que soy destructivo, una compañía destructiva, nada saludable; no aludiré más, así evito hablar de fecales personas. El tiempo se hizo al huevón mientras yo me hallaba en shock, pero la vida continuó su curso para mostrarme de las fauces de mi amigo fiel, el pelaje, huesos y un globo ocular que justamente estallaba bajo la presión de cuatro furiosos caninos de un can, a otro igual que yo ya había visto en el mercado.

Desde lo sucedido esa tarde han cambiado, o mejor se han alterado ciertas conductas mías; no es que haya creído esto por una, dos o tres experiencias que han mostrado ese ligero cambio en mí. Fueron cada una de las noches de los últimos diez años. No olvidaré mencionar por nada de este mundo el proporcionarles la debida y obligada narración de lo que va sucediéndome.

De cuando los pensamientos consecuentes sobre el Chamo arreciaron como tormentas sobre mi cabeza

Esto de escribir me hace a veces demasiado torcido en la expresión, pronto podré traducirlas en imágenes mentales que enviaré por telequinesis a cada uno de los interesados en estos bichos hacedores de historias. Muy pronto, no consideren un nunca como imposible.

No trataré, como muchos, de hacer que esto se complique y reaccionen tirando el formato en el que estén leyendo alguna vez estas creaciones de los ya mencionados bichos, contra el muro y si tuvieran mejor gusto, contra el retrete. Así que les contaré el porqué de mi relato sobre una gruta que llamo mía, como si no tuviéramos suficiente con adueñarnos de sueños y existencias, mía porque está siempre donde debe de estar y siempre en disposición plena, sonriéndome y abriendo sus hermosas piernas en forma de enormes cactus, con esos sensuales muslos de roca y acogiéndome bajo las sombras de sus dedos en forma de musgo y telarañas. Invitándome a quedarme por siempre, a mezclarme con su suelo o a mimetizarme con sus paredes gris. Y es que quién sabe lo que una caverna perdida se propone con uno, o lo qué yo me proponía al meterme ahí. Dejemos ese dilema para seguir con el relato; ¿Mi gruta?, es algo que voy preguntándome desde que puse la palabra en marcha, no recuerdo si la describí como hubiera querido, no fui preciso porque no crean que es algo tan bello y acogedor que no tenga por ahí sus secretos. Tarántulas bebé son las que más abundan, a veces creo que me metí a la casa de una enorme tarántula que está ausente, o que siempre no está cuando yo voy, lo curioso es que cada que voy espero con impaciencia (no a la tarántula obviamente, qué haría yo esperando a semejante dama peluda y luego quedándome petrificado esperando ser envuelto en una pegajosa manta arácnida y al final colgar como almuerzo de la milojos; sin embargo suena provocativo), digo que espero con impaciencia a algo que desconozco.

Sudoroso, prácticamente desesperado paso las noches sumergido entre la espesa y pesada bruma, torcido entre las malezas, con los pies sumidos en el fango pantanoso, la espalda contra la musgosa y rocosa pared húmeda, la mirada paranoica que será la primera en recibir al que esperamos (nunca ha llegado desde que voy esperando, pero supongo que tarde o temprano lo hará). Estando allí no puedo sentirme feliz, mucho menos en paz, pero me gusta, me hace sentir inmóvil y paralizado, detiene el curso de mi vida, estoy seguro y ansioso de seguir estando allí.

Cierta  ocasión,  luego de abandonar la gruta (mejor la llamo así, me hace sentir menos egoísta y culpable), caminaba  cuesta arriba dejando atrás el hoyo ese,  cuando de pronto me atacaron unos pensamientos punzantes, que  tuve que  detenerme y  postrarme en pleno  camino extendiendo cada miembro hasta sentir crujir y retorcer mis músculos y huesos. Estando en  esa rara posición (no entiendo por qué lo hice ni  con qué fin)  puedo  asegurarles que al  estar de  espalda contra la tierra, sentí claramente el latir de un corazón que si  no  estaba enterrado miles  de kilómetros dentro,  de seguro latía  desde el  núcleo del infierno.  Esos inusuales sonidos retumbaron haciendo temblar mi cuerpo como a una piedrecilla, y sin anticiparlo reaccioné arrojándome por los aires muy alto, no me di cuenta alguna hasta que volví a caer estrellando de lleno contra una montaña de cactus que me tragó vivo. Debí de haber perdido la consciencia durante un largo periodo de tiempo, enceguecí al sentir el alma de la noche inundando mis ojos, y mi cuerpo aulló por cada poro, que eran pocos, libre del poder de las espinas, horas después no me quedaba nada que decir ni pensar, el último hálito se me había ido al hacer un último esfuerzo por levantarme.

No hay nada comparable al panorama de la noche que tuve aquella oportunidad, el dolor se había desvanecido, de inmediato sentí en cierto momento desprenderme de ese agujereado cuerpo y elevarme a lo más alto del cactus para desde ahí verme hecho pedazos al fondo por cientos de perros Chamos como el mío, quienes luego de no dejar ni un pedazo de mi carne, acometieron entre ellos, convirtiéndose todos en un instante en una sopa inmensa de huesos, carne y pelos. Lo último creo que lo soñé, primero porque no morí y segundo, al volver en mí no me hallaba en sopa alguna, sino en un horrendo cagadero lleno de mierda por todas partes, hasta en lo alto del cactus, ¿acaso andaban por ahí rociando sus heces?. Logré sentarme y arrancarme cada espina gimiendo de dolor, me tomó mucho tiempo quitarme todo esos diablillos del cuerpo, al final quedé tan exhausto que me atacó un vahído.

Salir fue fácil, pero sanar no. Y si mencioné algo con respecto de que me sentiría menos culpable al contar esto, me equivoqué, ¿cómo podría tener culpa alguna yo si fui la víctima?; pero eso de que volé por los aires y que me elevé luego para desde arriba ver ser devorado por unos perros, como que me hacen sentir un poco mortificado, porque estaría perdiendo el sentido de esta realidad, ¿o tal vez esté volviendo a la verdadera realidad?, quizá nunca estuve en ésta, sino en la otra, quizá no soy yo en verdad, quizá lo que vi fue lo deseé siempre y quizá el Chamo nunca destrozó y devoró a otro como él. Lástima que él si lo hizo, estoy seguro.

No puedo contarles lo que mi familia pensó al respecto, cuando luego de cuatro días llegué desnudo y hecho mierda, como un vómito de dragón. Tardé un año en cerrar cada herida y otro más en recuperar mi capacidad de hablar, caminar,  leer y escribir, lo más indispensable para una persona citadina.

Desde  entonces  los   noto  extraños,  todos  tratan   de   evadirme,  ignorarme,  me   han  sugerido consumir   porquerías,  y   hasta  venerar   a  dioses,  no  me  interesa  pues   ahora  me  agobian  esas sensaciones   de   estar   dentro  de  una casona  de   adobe  en  demolición,  todo el  tiempo  y no puedo darles gusto, primero está lidiar con la casona que se cae, luego mi placer, nunca eso que sugieren.

- ¿Que si moriré como un don nadie?,

-claro, prefiero la nada a ser algo que nunca debí ser, además las predicciones y buenos o malos deseos son caca, se los dije,

 -que eres el desconsiderado más estúpido de todos, que ya la vida me enseñará, -pues no aprenderé, seré una roca, arrancaré mis oídos, coceré mis labios, ataré mis manos y sepultaré mis pies, y la vida olvidará su misión para conmigo y yo me olvidaré de la vida y quién sabe hasta de la muerte, aunque de lo último dudo que así en realidad yo lo quiera.

He dejado de lado mis necesidades comunes a partir de esa fecha, he cambiado mucho y lo sigo haciendo.

……………….En realidad como que siento  no ser yo……………….estoy mutando en algo que sé qué es pero que no recuerdo qué……………sé que la gruta ayudará……………………pronto.…..pronto…………….pronto…………pronto…

De lo que sospecho del Chamo y de cómo hasta aquí llegué

Si aún no han tirado esto a la basura les diré por qué, han sabido quién soy, han sabido que no soy de acá, que llegué muchos años atrás, aún en pañales y colgado de los pechos de mi madre, que por cierto no fue la que me dio a luz, sino la que prestó ayuda a la comadrona, quien a su vez fue encerrada tras las rejas acusada de practicar el aborto con mi madre.

Han de saber también que busqué durante toda mi vida de joven a mis hermanos de padre, porqué como sabrán, supe de quien se trataba. Lo hallé inscrito en una lápida de grueso cemento:

“Aquí se han disuelto los restos de Orolio Pinares Ronjeda, quién en vida fue el más voraz guía espiritual de nuestro valle; por tus milagrosas curas, tus maravillosas obras sobre el lado oscuro y sobre todo por tu dedicación a la gente que ya nos ha dejado”

JERDISO-Neonia-época de Pondios-seg. 34.5467 P. A.

Para aquella tarde en que salí de ese cementerio, ya casi había olvidado el incidente con el Chamo, pero luego de ver esas inscripciones recordé que Jerdiso era el país, Neonia un pequeño caserío y la época de Pondios, una etapa en el desarrollo de las bacterias, propio de ellos, en su historia, noté también que el número ése era sin duda la cantidad de revoluciones que hace el dínamo caníbal de mis pesadillas para moler a un humano normal; pero lo último me dejó muy atontado, pA., creí que se trataba de prioridad alta (de reconocimiento postmortem o de entierro por hedor intenso), pero he pensado seriamente en PERRO asesino, o PERRO anormal. Acabé la noche dentro del viejo horno de pan, decidiendo cuál era los más apropiado…me quedé con asesino, PERRO asesino, el Chamo.

Trataré de no pensar más en ese asunto, mejor volvamos a lo de mi padre, él ya había muerto, no lo conocí, aunque pienso a veces que no fui yo quien lo buscó, sino él, quien luego de ubicarme me  instó a buscarlo y cuando así fue, por fin volvió a su inerte cuerpo .

Quizá cuando yo nací, mis hermanos crecían en el vientre de otra señora, o también que fui yo quien crecía dentro del de mi madre mientras él o mi otro hermano, o tal vez el otro, o el último, nacía. Lo cierto es que tengo cuatro medios hermanos, son idénticos, cuatrillizos. Qué curioso saber que mi viejo pensó salvarse de una conmigo, y al huir le tocaron cuatro de un tiro, ¿mala suerte, o un mal viento? Fui un extraño para ellos; cuando los vi tenían un aspecto de estar congelados, como cadáveres de morgue, me hablaban como si fuera lo último que dijeran y a veces cuando me invitaban a su casa donde vivían los cuatro juntos (ninguno se había casado y estoy seguro que nunca lo harán), de pronto desaparecieron poniendo cada uno distintos pretextos y los oí murmurar en algún lugar de la casa como palomas cuando conversan sobre un tejado. Supongo que les molestó ver mi vestimenta hecha de hojalata y mis zapatos de madera, y supongo también que discutieron sobre qué decirme o qué hacer conmigo.

Fue increíble que seres como ellos se animaran a decirme que yo no era hermano suyo, que su padre nunca eyaculó en mi madre, y que por lo tanto no era mi padre, que él mismo se los dijo antes de morir: “vendrá un hombre, dirá que es mi hijo y que ustedes son sus hermanos, cuando eso suceda, tendrán que hacer que se marche y que se meta a la cabeza que nunca supe nada y que así será por siempre”. Se pararon frente a mí, los cuatro, con las manos juntas delante, los pies también muy juntos y con la mirada gacha, respiraron y recitaron eso que escribí arriba.

 -Pues, qué bien, que así sea, de todas maneras no me entusiasmé nada con ustedes, les dije y me fui.

Pasé toda mi vida hasta ahora haciendo mil cosas, pero siento que desde lo del Chamo recién tiene importancia todo, es más ya casi pierdo memoria sobre lo anterior a ese suceso, sólo me interesa volver a mi gruta y pensar.

De los días del Chamo y mi autoexilio

Cuando el Chamo llegó a mi vida sentí un entusiasmo distinto de las anteriores veces en que adquirí un perro, él era distinto. Creció, se hizo fuerte y vigoroso, todos lo amábamos. Sucedió de la siguiente manera: Aquella tarde de viernes en la que mis primas y yo anduvimos por la ribera del río mas podrido de este lugar, en busca de antiguos tulenktos o sapos bebé, digo antiguos y hasta legendarios, porque en esta época ya no hay nada que evidencie la existencia de esos maravillosos seres que cuando aún no eran avecillas que recorrían ávidamente el charco espeso y pastoso, eran como largos intestinos flotando entre los berros. Bueno, decirles lo que encontramos sería algo muy trivial, a no ser por lo que yo alcancé a ver en  medio de ese paraje. Algo con vida se retorcía dentro de una bolsa negra de reciclaje y emitía agudos chillidos de desesperación, como cerdo en matadero. Nos acercamos raudos validos de una rama y luchamos durante casi media hora con el firme propósito de acercar a nosotros el bulto y liberar esa cosa. Fue cuando Claudia cayó al charco luego de trastabillar y perder el equilibrio, se sumergió en el pantanoso charco y pensando lo peor, olvidamos nuestro inicial propósito para abocarnos de lleno al rescate de Claudia. Aquel charco que parecía poco profundo se había tragado a la niña que era mi prima.

Claudia logró salir con vida, se hallaba llorando, empapada y sentada sobre el pasto de la orilla, con la cabeza gacha sumergida entre sus rodillas. El resto nos encontrábamos pasmados y extasiados, unos sentados y otros de pie. Hasta que oímos a unos metros de donde nos hallábamos unos furiosos ladridos de un perrito. Era el pequeño Chamo, se había librado él solo de su prisión usando sus garras y mandíbulas; ahora estaba sentado sobre un terreno elevado, observándonos con desprecio.

Lo llevamos a casa y pasamos con él lo que quedaba de nuestra niñez.

En dos oportunidades casi lo perdimos, había ingerido un tóxico veneno que usualmente colocábamos en diversos puntos de la casa con el fin de eliminar a las molestas señoras ratas de tubería. Recuerdo que se retorcía de dolor y toda la familia en torno suyo aguardando el último pataleo, cuando en eso se encendió en mi mente: ¡¡¡carbón!!! Le introduje por la fuerza harto carbón molido disuelto en agua e hice que con esto vomitara todo el veneno que felizmente todavía no llegaba al torrente sanguíneo, salvándose finalmente. En otra ocasión ya no fui yo quien lo salvó, sino él solo otra vez. Ingirió agua con unas ganas de camello egipcio de un aniego hasta quedar tendido metros abajo y orinándose sin poder controlarse. Gracias a esto se volvió a salvar de morir.

Fue un perro especial desde siempre, cariñoso, saltarín y efusivo. Fiel y humilde, todo lo que uno puede querer de un perro. Pero lamentablemente mutó cuando llegó a su vida la infortunada Ritta.

Quizá peque de fantasioso y exagerado; mentira, no peco, el pecado es un punto de referencia que evidencia la hipocresía de cierto grupo de personas que conmigo nada tienen que ver. Pues entonces les diré que el Chamo perdió la cabeza por la perrita Ritta. Enloqueció, dejó de comer con la voracidad de antes, dejó además de saltar, de orinar en los muros, de lamerse los testículos, de oler el rabo a otras perras y hasta dejó de ladrar; es decir, cambió totalmente. Y no es que la susodicha perra estuviera en celo, el problema era él. Pasó junto a ella cada instante del tiempo que estarían juntos en adelante, ya no recuerdo la cantidad porque no interesa, lo único que cabe resaltar es que el Chamo y la perrita ésa se amaron hasta la alteración de sus naturalezas.

Era necesario relatar lo anterior para dar un panorama, si no exacto, al menos como un bosquejo que permitiese al lector identificar al Chamo que fue antes de aquel fatídico lunes, desde cuando nada volvió a ser normal… ¿coherente?, ¿ni real?.....................cómo no pudo serlo,……… pero qué estoy diciendo.

----------Siento volcar en mis recuerdos una tonelada de materias del olvido y confusión; punzadas en mi sien, ¡no lo soporto!

Los que eran niños cuando yo dejé de serlo, se disponían ir al colegio, los adultos al trabajo, yo tenía diecinueve años y me hallaba pegado a mis sábanas. La adolescencia había hecho de mí un flaco y pálido ser. La noche me consumía con sus placeres y a mí me gustaba.

Llegaron a decir que conmigo no lo tolerarían, que la oveja negra sólo podía ser una en una familia normal, y no se referían a mí, sino a mi prima Claudia. Ella se hizo artesana urbana y viajó mucho, bebió más de lo mortal y consumió lo que ni un suicida se atrevería en cuanto a tóxicos se refiere. En general, sometió como Baudelaire a su cuerpo a todas las mórbidas experiencias, no con el propósito de hacer poesía, sino porque se le hizo vicio, y decayó tanto que me contó una vez cuando la visité en la clínica, que para ella era lo mismo comer cualquier alimento y  comer heces de todo tipo, me dijo también que el dolor había evolucionado a ligeras palpitaciones en la piel cada que se pinchaba con algo y cuando adrede se producía la oportunidad de golpearse la cabeza con la tapa de loza del buzón de agua de un retrete, había olvidado por completo el placer sexual, sólo lo hacía cuando algo quería obtener de un hombre. La visité por casi dos meses seguidos, aprendí mucho de ella, me hizo reír a carcajadas cuando me contaba sus vivencias; cuando le venía a la memoria algún suceso triste callaba. Fue durante ese lapso que sucedió lo del Chamo. No pude visitarla más, siempre que lo intentaba, algo surgía de improviso y me lo impedía. Me han contado que ha empeorado, que dejó de hablar y se entregó al total descuido de su persona, eso me hace sentir muy triste, no sólo por ella sino también por mí y el Chamo, nos hemos echado a perder tan de prisa.

La casa tenía y supongo que sigue teniendo un gran patio que entre todos habíamos empedrado; al fondo había un gran jardín, siempre verde, que además de su flora regional que incluían ciertos pináceos, un roble, dos eucaliptos, poseía un inmenso cactus gigantón que siempre me pareció interesante, era como si de la tierra emergieran serpientes con aguijones sobre toda la piel, esperando a que alguien se acercara para inocular su sábila letal. En fin, teníamos un jardín lleno de grandes plantas. El terreno que ocupaba la casa era casi media manzana, herencia de los abuelos compartida entre sus dos únicas hijas. Ambas familias vivíamos juntas. Mi madre, que como expliqué fue la ayudante de la comadrona de la que ya hablé, mi tía, o sea la hermana de mi madre, su esposo y siete hijos, dos de los cuales éramos hermanos de papel. Como cualquier familia nada pasaba en la nuestra que hiciese escribir a alguno de sus miembros una historia sobre degeneración, hasta que como mal augurio, el Chamo volvió a sorprendernos con otro cambio.

Dimos al Chamo y a su novia un lugar en la esquina del jardín, allí procrearon cinco camadas de cachorros y quizá fueron los cartones y trapos viejos los testigos de lo que realmente pasó por la mente del perro. Fue tía Lourdes quien vio primero todo. Pegó un alarido que hasta yo dejé la cama de un salto, y así como estaba, descalzo y en trusa volé a ver qué pasaba. Cuando llegué ya toda la familia estaba reunida alrededor del sangriento cuadro. El cuerpo decapitado de la gris perra yacía sobre las piedras, su sangre era un charco coagulado y se hallaba atestado de gordas moscas que zumbaban como en un entierro. No vimos la cabeza por ningún lado pero si al Chamo, quien se hallaba a unos metros, sentado con la panza al suelo, las patas posteriores dobladas y bajo sus ancas, la cabeza erguida, la mirada fría sobre el cadáver, el hocico ensangrentado y la lengua alborotada, jadeante y con una salivación espumosa.

No pude evitar que apalearan al pobre perro, pero sí que lo mataran. Los siguientes días fueron llenos de viento y chubascos helados.

Me sentaba afuera, en la acera, a fumar un cigarrillo de cannabis y a pensar. El Chamo había sido expulsado de casa por acuerdo unánime y estuvo un tiempo sentado frente a casa, mirando al ocaso sin que haya algo que distrajese su atención. Yo con los ojos inyectados de sangre, el con sus pupilas amarillas, el pegado en el sol, yo en él. Si Juan Pablo Castell nos hubiera visto, dudo mucho que no hubiera pintado el cuadro. Se repetía su obra, pero ahora éramos dos los que esperábamos o despedíamos algo, no sé qué, pero algo que no volveríamos a tener, quizá el Chamo creyese que era por lo de Ritta, pero yo sabía que era algo relacionado con nuestra naturaleza, una fisura que desvió nuestro natural curso.

Fui el único que presenció en ese mercado la reiteración del acto caníbal de mi Chamo, luego de eso ya no pude evitar sentir un asco por mí mismo, pues el shock que me produjo dicha escena me obnubiló por un tiempo indeterminado, para que luego, al volver en mí me viese tirado, junto al salvaje de mi perro que lamía los últimos huesos de su víctima, con el cuerpo desnudo y danzando de manera muy extraña en torno al perro, sujetando en mi airoso puño el cráneo de Ritta; nunca llegué a saber cómo es que llegó a mis manos dicho cráneo, pero ahora lo tenía y era mi instrumento en el rito que realizaba. Me detuve y solté el objeto, el Chamo me vio, movió la cola y siguió en lo suyo. Petrificado sentí que aún tenía el cuerpo lleno de espinas de acero que vi cómo se introducían hasta desaparecer bajo mi piel. Caí de rodillas, no pude más y me desplomé del todo a medio metro de donde estaba mi perro. Antes de perder consciencia soñé que mi Chamo me habló, pero ya no era él, sino un especie de zorro; dijo: -Chamo es el nombre que me pusiste mientras fui él, ahora ya no es así, busca tu camino, elige un buen lugar donde no te encuentren sus recuerdos ni los tuyos, nada volverá a ser igual… Y desperté en la bodega de un bus que se dirigía al sur, supe todo esto luego, abrí la portezuela y me arrojé. Debí haber muerto, pero no fue así.

De mil formas sobreviví, en este proceso supe que no estaba solo en éste propósito de soledad. Muchos como yo divagaban por ahí, los veía cruzar calles y ríos, saltar muros y árboles, lanzar porros y anzuelos, comer pan y carne humana, los vi matar y ser asesinados. Todos desfilaron como fractales tormentosos durante mi permanente estancia en la cima del gran dolmen que hallé por esos desolados parajes.

Me vi en sueños, desinteresado, saliendo de casa como cualquier mañana, con mi bolso al hombro, mi chaleco deshilachado, mis usuales jeans, mi mp3 sobrecargado de heavy metal, mis panfletos under, mis blancas zapatillas, con mis cabellos como largas hebras de metal flameando como el fuego al viento; caminando a través de una calle que cada vez se ensanchaba más y más, hasta que de pronto me veo en un desierto, rodeado de lechuzas, puyas, rocas y arbustos secos. Me parece que en mi sueño salgo a buscar al Chamo, de quien no volví a saber nada desde entonces, pero me pierdo y por eso doy siempre con este lugar, el desierto del Valle seco.

Mi gruta está bajo este monumento a la naturaleza, el increíble dolmen que me guarece del frío y de los oscuros laberintos de mis pensamientos. En este valle llueve cada ocho años, pero llueve todo lo que no llovió durante ese tiempo. Es cuando el Valle seco se convierte en una laguna que en menos de tres horas se llena hasta el borde de las colinas que vigilan y trazan sus límites. Llevo acá casi seis años. Llegué cuando el agua del último huaico se había secado, el paisaje era desolador, todo había sido arrasado, las viviendas de algunos campesinos incautos, sus plantaciones de mango y ciruela, su ganado caprino y hasta su vida misma había desaparecido entre las rocas y el lodo que como una avalancha se vino en una descarga de furia de la naturaleza y no dejó nada vivo. Al igual que Claudia, me estoy echando a perder, me estoy dejando morir. Estuve alimentándome de lagartijas, lechuzas, arañas y escorpiones que por algún motivo no me han intoxicado aún.

Lo único que hago es dorarme al sol intenso, en la cima de mi dolmen, y por las noches bajar a comer algo y a meterme como una zarigüeya a mi foso. Variada actividad para alguien que dejó de hacer camino al andar y que prefirió sentarse a esperar.

De cómo todo se acabó y de mis vanas esperanzas

He pensado mucho y llegué a concluir que hay dos opciones: el destino y el dar sentido a tu destino.

Al dejarme morir dejé de, como dije, trazar mi camino para entregarme a mi destino, y precisamente es en mi destino que estaba escrito que debía morir así, sepultado en una oscura cámara, bajo un dolmen de casi trescientas toneladas de  peso. También descubrí que de haber continuado haciendo mi propio camino, ajeno al destino, hubiera tardado un poco más en volver a mi final destino, no cabe en mis pensamientos esperanza alguna, sólo que alguna vez alguien resuelva esta cuestión:

“Ya todo está hecho, sólo somos repeticiones de algo que pasó por nuestras mentes como un rayo,  que en realidad no somos, sino son, son ellos los que en realidad vivieron y no nosotros, ellos que trazaron nuestro destino, ellos que nos hicieron sombras, ellos que nos mezclaron con el polvo de sus zapatos y nos dijeron: Anda ve, haz tu camino, y sonrieron a mandíbula suelta por las vanas esperanzas que nos infundieron…Ellos, los antiguos, los de siempre, los verdaderos, quienes ya murieron pero que si vivieron.”