Ni esto ni lo otro, saldada la cuenta y con el cielo medianamente nublado, te dices aludiendo sobre Caicedo: Cultura de la subcultura, moral de lo amoral. Se marchó dejando tan solo un par de trapos y revistas de literatura, me llega al pincho estará diciendo; sin embargo de todas formas lo haría, estaba avisado; ni modo. Resta lo del disco, su extracción de la mortalidad rumbo a la eternidad, o lo efímero en el país de sordos. En seguida su respectiva presentación en vivo y hacia los arrabales de la destrucción.
Vuelven a tus pensamientos la ratas enfundadas en chalecos negros y cintas en la cola, cintas que si bien lucen repugnantes, combinan perfectamente con el acabado de sus chaquetas de piel;, vuelven y con ellas las luces que opacan la visión en el umbral de tu habitación, de pronto no quieres dejar ese rincón oscuro lleno de siniestras morbosidades como acariciar la quijada del insecto encallado en la penumbra, aquél que solo repite respiraciones dificultosas a ritmo lento y pausado]; tú lo acaricias pero en realidad apelas al genio que lleva dentro, sabes que solo de esta forma pordrás dar con él, y entonces si sucediera eso sin mayores complicaciones, acaso pensarías por un instante siquiera en asomarte a la luz?. Por eso te digo, libera los miasmas de tu organismo que dormitan enredados con la humedad del lugar, busca una rendija y concéntrate en ella; mientras puedes consolarte con viejos recuerdos de nalgas perforadas por el centro de su juntura, y tú disparando hilos de baba crema de tu boca atestada de cenizas, grasa y moco negro, dispara con ambos, dispara, dispara, el dedo, los dedos, el cañón, hacia el fondo, estruja, exprime, extrae, sacude.
Estuvimos hablando con Dean ayer por la tarde, le llamamos para pedirle un tema de Razor o si podíamos hablar con uno de ellos; pero estaban de gira, felizmente el buen Dean dijo, ahí va su tema, y nada, fue en ese momento cuando es que asola a mi plano visual la imagen de ti entre promesas y planes. Nos deshicimos en carcajadas recuerdas?, qué más podíamos hacer. Ahora tenemos este pequeño bar donde para describir tenemos viejas lacras, enjutas u obesas y toda la puta bibliografía de Somerset Maughan a medio devorar por las polillas, una pesadilla; a ver dime, podría alguien en su sano juicio vivir así? Ves que no, se trata de resistencia hermano, hay que resisitir, que disparen todo lo que tengan y nosotros también, el final no existe, tal vez tu extinción, que no es lo mismo, y no me discutas otra vez, confiemos que sí, que tan solo mudaremos de cuerpo u envoltorio y volverás, volveremos a intentarlo o a cagarla peor, lo otro ya no consiento su sola mención: una sensación de desprendimiento fugaz sucedida por la convicción de oscuridad perpetua, sin percepción, sin consciencia pero estando allí ineludiblemente?, no soportaría eso ni a balazos.
Ya es tiempo, volvamos...
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