RDMRP 2

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He aquí los hechos cuando pensando me disponía a escribir sobre ellos, desvío el propósito, es decir, de contar los hechos, fíjese el tonito irónico con atención de la última palabra; bueno pues, estoy entonces decidido a no hablar sobre ellos, sino de lo alucinado, reinterpretado o replanteado?
Digo por ejemplo, a manera de relato por lo fácil en el deslinde de la historia, que dilucidando las direcciones que unas veces la vida toma cuando por ejemplo pones play a Ulisess Syren de California. No señor, es lo mejor que te puede pasar, porque incluso si habías olvidado de qué trataba tu existencia, el thrash te lo señala y reivindica. Claro que sí.

Crónica de una muerte replanteada

Barranco, 06 de julio, 2013, 8:08 pm

Me dispongo a salir en busca del nero para retachar y quemar nuestros cuerpos con Aggression en el Nuclear. No tengo más que la ropa que llevo puesto (chaleco de Rigor Mortis del primer disco). La inquietud es si viajar ahora mismo o esperar a mañana puesto que me encuentro confundido y extraviado con respecto de qué rumbo tomar. Los últimos meses han sido purulentos en mi andar mas no en mi sentir. La salud la tengo mejorada a punta de abstinencia y tan solo el alcohol me tiene renovando mi degeneración. El thrash metal corre más vertiginoso por mi sangre que nunca. Deseo tocar y hacer headbanging pero también están las ganas de quedar limpio (como si eso tuviera sentido en mi infecta vida) con quienes estuve viviendo hasta ahora. No puedo sacar ninguna de mis pertenencias entre las cuales están mi guitarra y libros, pero por azares del destino di con un aparato de lo más nimio en valor en efectivo pero mucho más en lo sentimental, de modo que el conflicto surge ahí, devuelvo esa huevada y me largo, o me largo de una vez. He de partir, me urge la hora y el deseo de estar en otro sitio, cambio y fuera.

INMINENCIA

INMINENCIA

Para Elizabeth, madre y mujer surreal

De todas las relaciones humanas la referida a la pareja suele ser la más sublime y dulce que pueda haber, y no menos intensa y peligrosa por eso mismo.

A Cheaton le hubiera gustado pensar en sus amigos y sus correrías con ellos cuando la tregua se lo permitió; tregua repentina que el golpe en la cabeza le concedió luego de llevar horas fuera de sí. Se había dado de lleno contra el sillón desvencijado de su madre que meses antes confinó al sótano él mismo a petición suya. En tal estado soñó/o quién sabe/ que despertaba y luego de notar el aniego de sangre en el piso se dispuso a salir de ese lugar aunque sea a rastras, por puro instinto de supervivencia, caminando en dirección a donde recordaba estaba la puerta, pero luego de andar en círculos hasta marearse y volverse a caer, consideró que tal vez nunca hubo tal cosa, ¿puertas?, ¿para qué?, ¿acaso había necesidad de ellas?, ¿o si?, y despertó/o quién sabe/ conmocionado por semejante anulación conceptual en la dimensión onírica. Al hacerlo descubrió que el aniego sí estaba allí/o quién sabe/, y con el dolor a flor de piel abierta en la base del cráneo, se puso en pie y buscó rápidamente con la mirada la puerta, para su fortuna en el mundo real sí habían: ¡puertas!, susurró aliviado, salidas, entradas, umbrales; qué maravilla, siguió murmurando mientras se acercaba a una de ellas como un reptil. No estaba en el sótano, lo supo durante el trayecto, pero sí en una extraña habitación que no podría identificar mientras los fluorescentes no terminaran de irse encendiendo violentos en su fulgor, uno a uno hasta quedar iluminado en su totalidad el claustro. Entonces la vio y recuperó los eventos anteriores a su desvanecimiento. 

Sentada en un bidón y cruzada de piernas, con la minifalda subida más arriba de los muslos, Betty lucía una expresión como del pugilista que hubiera estado esperando no mucho que su contrincante recobrara el juicio para seguir noqueándolo; y así fue pues lo primero que hizo al ver a Cheaton moverse y tratar de incorporarse fue darle un puntapié en la quijada y devolverlo al charco de su sangre. Cheaton entonces creyó comprender de qué se trataba a estas alturas todo esto y al volver a caer ya no pensó en una usual gresca de las sucedidas cada que volvía de largarse a encamarse con putifarras del bar de Spike, de Mike o de Strike, en fin, envilecido de sexo desenfrenado y heridas en el rostro y cuello por uñas y labios femeninos y atestado de sus colonias dulzonas y putañeras, ya no era el caso. No recordaba exactamente cómo había vuelto de la última, ni mucho menos por qué.

Había un automóvil rojo rodando hacia el sur con Molly en el copiloto, la deliciosa y afrodisíaca dominicana que conoció en la víspera de su idilio. Se largarían a mudar de vida, ella tenía un fundo en Mendoza, tierra de su madre, a donde irían y recompondría ella su vida luego de que sus dos hijos y marido se suicidaran ante la repentina noticia de la existencia e involucramiento de varios Cheaton en su matrimonio, - sorprenderlos follando a media mañana en el lecho matrimonial mientras George se encargaba de los niños, fue el final de todo, pues el abnegado hombre en su arrebato de infundirle el mismo o peor dolor y quitarle lo que más quisiera a la divina Molly, su amada traidora, no dudó en diluir veneno y apretar el gatillo contra su cien, luego de darles con leche a sus dos pequeños el mortal preparado-. Lugar donde tanto ella como Cheaton tratarían de incursionar en la granjería y cría de ganado vacuno y una vida campirana y libre del ruido y la furia de las ciudades. Sin embargo estaba ahora de cúbito ventral, lamiendo sin poder evitarlo el piso enlodado por su sangre y el sudor del suelo, viendo por toda realidad los pies de Betty, a la que amaba más que a cualquiera, lo juraba por todos los cielos, incluso más que a sus fantasías eróticas de labriego y ganadero. 

Ella balbucía entre dientes cosas como ¿Así que me amas no?, ¿no ves el daño que hiciste vil insecto?, de modo que te ibas a largar con esa pequeña perra y dejarme así, sin más, en el abandono eh, ¿sucia rata? En simultáneo el celular de Rosa, ex esposa de Cheaton en ciudad B (estamos en ciudad F)  sonando, anunciando un mensaje de texto. Ella lo coge y repara en algo, ¿”Cheaton”?, ¿”Auxilio”?

Bien pudieran considerarse los crímenes contra la mujer algo tan recurrente como parte de los gajes del oficio de la convivencia, pero dadas las circunstancias, éste no es el caso porque Rose escribió sosteniendo el aparato y luego de eliminar el mensaje: “Jódete”; enseguida arrancó el automóvil y marchóse al trabajo, su hija se graduaría la semana entrante, los preparativos estaban encima, la felicidad plena rodeaba por fin su vida y ningún Cheaton interferiría, además como no había sido invitado a petición suya, o sea de la hija, ni falta que hacía, de modo que no verlo y no saber más de él era todo cuanto habían decidido ambas por el bien común. Si se había largado pues que no volviera nunca, fue la consigna y no darían el brazo a torcer, definitivamente no y no.

Ahora bien, Cheaton no sabe que los golpes sobre su cuerpo superaban toda expectativa de mejora, las contusiones producidas por la pala propinada sin reparo ni misericordia, sumados a los tacones aguja de Betty, habían afectado severamente varios órganos. El estar alcoholizado de algún modo paliaba el dolor, y como su cuerpo ante el mínimo impacto reaccionaba siempre con el desvanecimiento, no pudo darse cuenta de la gravedad del asunto. De hecho todavía creía estar soñando o apelando al /o quién sabe/ del narrador, o atravesando una más de las cantaletas de Betty cada que se enteraba que la había engañado; el caso es que esta vez la situación había superado lo cotidiano en gravedad y esta vez Betty, con los ojos inyectados de sangre y los puños apretados al límite, no pensaba en otra cosa que verlo el resto de su vida tirado a sus pies, no muerto/o quién sabe/ pero sí agonizando, al hombre por el que sacrificó su carrera, su familia, sus amigos, sus aficiones, y blablabla, absolutamente todo.

Aquella noche el programa Mujeres asesinas no contaría con la atenta mirada de una Betty siempre esperando el retorno de su amado Cheaton de revolcarse en la traición y el adulterio. Aquella noche el juicio se le escaparía de las manos y la furia diluida en espesa saliva de hamburguesas, besos lascivos, cigarrillos por docenas y sangre del primer forcejeo con él, ya no daría oportunidad a un mañana más, ya no.

Cheaton mientras tanto decidió esperar, detuvo el llanto y la pretensión de infundirle compasión una vez más a su adorada esposa. Su estrategia de manipulación esta vez no funcionaría a juzgar por cómo estaban las cosas. Él, totalmente maltrecho, y ella poseída por la rabia, dispuesta a todo. Tendría que pensar cuanto antes puesto que los pies con tacos afilados y las piernas todavía hermosas de su esposa comenzaron a moverse en dirección al automóvil, confirmó entonces que se hallaban en la cochera, y luego de remover los trastos, vio que ella extrajo una galonera llena de combustible. ! Oh no! gimió Cheaton desesperado, tendría que hacer algo o morir calcinado en el mejor de los casos, sería lo que en instantes le sucedería.

Eran diez para las nueve de la noche, pensó que si para las nueve no pensaba en nada, sería demasiado tarde. Sacando fuerzas de flaqueza, tomó aire y se puso en pie tan rápido que Betty, desde su obstinación con el combustible no pudo notarlo. Cheaton entonces dudó: si escapar o someter a Betty por detrás. Pero antes de que pudiera decidirse vio cómo ella llenaba el contenido del bidón en el tanque del vehículo, y subiéndose en él arrancó y movió el auto. A Cheaton le pareció improcedente ese actuar, por lo que arrimándose a un lado de la cochera, contra el muro lateral, esperó que diera de retro su mujer para que saliera. Afuera, ella encendió un cigarrillo ya detrás del volante y por fin, ubicándolo con la mirada le dijo y apuntándole con el índice desnudo de anillos y curvas le sentenció:

-No creerás que vales tanto como para arruinar lo que resta de mi vida haciendo realidad tus estúpidas fantasías, no Cheaton baratija abominable, eres insignificante ahora, yo me voy, ahí te dejo con tu vida de mierda y que algo quede claro: yo renuncio a ti, acabo de concluir que nunca te amé, tan solo me probé a mí misma hasta dónde podría llegar mi paciencia por algo tan nimio como es la sensación corrompida por ti, de amar. Adiós.Y se largó/o quién sabe/.

Cheaton buscó un asiento y luego de hurgar entre sus bolsillos, halló el celular, tenía un mensaje de texto, era de Rosa, decía: “Jódete”, y otro: “estás muerto”. Cheaton por toda reacción atinó tan solo a sonreír resignado y cuando levantó la mirada vio en el reloj de la cochera que eran las nueve y dos, debería estar quemado vivo pero ya ven que no/o quién sabe/.

Media hora antes, la hemorragia y cirrosis complicadas con los golpes hizo que su organismo colapsara y deviniera en un ataque cardiaco fulminante que terminó matándolo sin que pudiera darse cuenta si quiera que Betty ya no estaba desde la víspera, o que nunca había escrito mensaje alguno a Rosa puesto que ni el número ni la fuerza para eso tenía con lo alcoholizado y golpeado que estaba. Solamente algo era seguro a los oídos de los transeúntes atravesando afuera la puerta de la cochera, una melodía parecida a “Você é linda” de Caetano Veloso, aunque también parecida a la de Natiruts, “Você Me Encantou Demais”, pero más próxima a una canción cualquiera que quién sabe si sonaría dentro de esa casa o tal vez en otra, para el caso daba igual aun cuando fuera bella e incorrecta para certificar lo ocurrido.

Volver

Mencionar solamente lo efectivo y raudo que fue todo con tal de obtener el medio. Está hecho, retorno sobre mis paso, vuelvo al pozo a remojar mis dedos de árbol y hacerme fango, moho y penumbra. Vamos.

OH NO, OH SÍ

Deshumanización, enseguida sexo hardcore, euforia, capital gama de lo llamado pecado, perversa sed de ver a otros hacerse carroña, para luego uno mismo inclusive soñarse a la deriva, al rincón del despojo de toda civilización, racionalidad, instinto de conservación, despedazado, reducido, carnecita purulenta lista para las ratas o gusanos hambrientos de lo que sea para hacerse moscas gordas y verdes, coprófagas y diarréicas, ahhhhhh, insaciable desvelo devenido a imposibilidad de conciliar el sueño por no quedarse echado, regido almenos por un instante por paz, tranquilidad nada, conmoción, aun en la ausencia y carencia, despotricado en alucinaciones que atraen, evocan, ansían tanto que casi es posible tocar con los dedos las puntas de sus garras, sus mandíbulas, o mojarse la cara con la baba que le chorrea de la boca, lujuriosa, dilatada hasta el ahogo y profunda como un pozo, gimiendo ya, debes estar acá, sube y hasta el fin, eres mío diciendo, oh no! oh sí!