Recorrí laberintos en busca
de una casa ideal para escribir;
de calles donde al doblar la esquina
se da de bruces con el silencio.
Habitaciones desoladas, donde desde la ventana
pueda ver la copa de los árboles marchitos & secos
donde los cuervos de con sus ojos rojos
vigilen mi rutina diaria al escribir.
Biblioteca de pasillos de madera,
donde encontrar un cementerio de palabras
apilonadas en anaqueles empolvados.
Una casa con fantasmas, donde los patrones
sean viejos hermanos incestuosos,
y yo el inquilino que termine muerto;
colgando del tintero mi ideas;
la sangre recorra los pasillos
las imágenes en blanco & negro,
como Hitchcock…
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