El problema de mi país como te decía es su abrupta condición de archipiélago asentado dentro de un solo territorio, situación que abarca obviamente inclusive a sus mismos pobladores, quienes no siendo más ni menos que elementos de un todo, se consideran como los poetas, naciones íntegras. Por eso, caminar entre autosuficientes, genuinos y egoístas es caminar por las calles de mi país.
Pero bueno, lo que vengo a decirte querido Hank es una huevada sobre la pasión, ésa que nos hace renunciar a todo solo por seguirla lo más puro posibles. Coco A. es un artista transgresor, lo conozco hace meses, escribe, dibuja, recita, saca la mierda, se destruye y fornica estúpidas mujercitas mineras como quien se limpia el culo, con tanta dignidad y parsimonia exacto, bueno, me contó que...
Mandé al carajo mi puta vida colgándome de un evento tan doloroso que difícilmente otro podría igualársele si quiera; transgredí todo lo establecido dentro de un país y sociedad esclavista de un sistema empeñado en hacer estúpidas máquinas de consumo y producción de instrumentos de más consumo; consumo de qué, de basura, consumidos por quién, más basura; en ese sentido, robé, maté, violé, me cagué en la boca de cuanta mierda había que no hacerlo. Y después la predecible reacción de la masa hipnotizada, aislamiento - aunque claro yo ya estaba totalmente aislado de su moral y sociedad mientras defecaba en ellos- y afrenta brutal con difamación, secuestro, animadversión, y otras de esas cosas que entre humanos gusanos se hacen por no tener nada mejor que hacer como por ejemplo leer un buen cuento tuyo o tratar de hacer uno. En fin, entonces cierto día, bastante abatido por el hambre y el cansancio de seguir restándole el sentido a cuanta flecha se diseminaba en mi alrededor, comprendí algo: Solo la verdadera pasión, la más intensa y pura, podía recrear el concepto de amor, aquel amor que al mundo cambiaría y cambió cada que se vivió crisis de humanidad como la de ahora, donde no importa amar, apasionarse, solo importa buscar que alguien más lo haga por uno, y en ese empeño, nadie lo hace, como los cangrejos esos que se jalan entre ellos evitando la salida de ninguno. Y bueno, qué amaba yo, pues a los maníacos de Mortala, eran mi banda favorita de música rompeculos, así como eres tú mi escritor preferido por tus puños de poesía en mi quijada. Pero dónde estaban, desaparecidos hace 19 años, sin posibilidad de retorno alguno a menos que con la mente así lo deseara, y es que para los artistas transgresores y apasionados, el deseo en torno al objeto o sujeto amado, es de otra índole, su limitación no es del tipo objetivo como con el resto de gusanos desapasionados, no, la nuestra erige mundos, destruye universos o ambos si se quiere. Deseé pues, Mortala Mortala Mortala, tres veces, como con Abracadabra, y listo, tocaron una noche e hicimos el amor en una orgía de sonidos y headbanging que difícilmente el infierno con todos sus cielos y purgatorios podrá recrear. Bueno, sucede entonces...
La ex de Coco A., a la que preñó primero, era en su burbuja de humo de mina, la diosa en el canto, cosa que sería relativamente cierto a no ser por dos cosas:
-carencia de actitud
-carencia de pasión
Dos cuestiones deplorables en el negocio del arte por el arte y para el arte. La nota es que esta señora alucinándose de raza B siendo de C, reiniciaría su vida a punta de trabajo bien remunerado a costa del destripamiento de las entrañas de la tierra de mi país (minería, cuánto me llega al pincho esa mierda, vil ocupación de seres grises con cabeza de hormigas y mente de pollos). Y así lo hacía, siempre teniendo muy presente las transgresiones de Coco A. quien solo necesitaba comida y el culo caliente como el cariño de su chica, cosita rica que bueno, es otra historia... Volvería luego de toda las consecuencias de la obra transgresora de nuestro héroe, a ser la estrella vocal y deformada que ya dijimos, un sabado X. Hasta ahí nada importante, tal vez el pequeño que crecía solo como tú o yo o el resto de "enfermos" de arte... El asunto es que aquel día también tocaría el ex de la Cosita rica de Coco A., y es cuando la situación se torna interesante, pues para ambos había una venganza pendiente, una paga en crudo en aras de la "justicia", una recreación de la artística transgresión cometida por el gran Coco A. En efecto, la noche de aquel día fue para muchos lo que en tiempos de nuestros abuelos se llamaba circo de cuádruple función...
Vi al gran Coco A. jugando al trompo en el Parque de la exposición, sigue siendo el badboy de siempre, lo han jodido realmente, pero eso qué importa, dejó de importarle a él mismo; ahora pasa sus días leyendo y tocando y escribiendo ya sin mucha hambre porque halló un empleo en el cual le pregunta a la gente si quiere recibir agua de mesa a delivery, y por el que le pagan como para que nadie lo joda con estupideces como la culpa o la venganza o el orgullo o la fealdad asquienta de algunos culos cuadrados y tetas sin pezones por las que trastabilló un poco...ríe mucho y llora cada que recuerda a su madre, por lo demás headbanging todos los días...
